La sangre tira...
pero la mía es un río que no sabe dónde mierda queda el mar.
Tengo las agallas de un trapecista de circo barato;
las manos de un pianista de burdel grotesco;
el corazón de una bailarina torturada;
el deseo de un monje reprimido.
Podría ser el primogénito de la cobardía,
el heredero de la nostalgia,
la reencarnación del miedo.
Pero, ¿quién sabe hacia dónde corren mis aguas?
¿De dónde mana mi sentenciada precariedad?
La sangre tira y no tengo idea de a dónde me quiera llevar,
con una fuerza que se pierde entre los dedos del que no quiso jamás jalar.
