Puñalada

Al filo de la navaja conversé tu nombre y el mío

y el equilibrio precario en que nos mecímos provocó cientos de heridas

tan certeras en mi piel...

Me penetraste insensible con la misma daga con que afilaste mis sueños

y me desangré incesante hasta convertir mi sangre en un riachuelo de despechos...

Todo el tiempo fuiste tú... todo el tiempo fui yo.

¿Cómo se puede vivir dando tumbos asesinos a diestra y siniestra;

atacácandole la sombra a quien te entrega lo que no le sobra?

Nos enlazamos de pies y manos;

rompimos los pliegues que escondían nuestras llagas...

quedó al descubierto una mentira tan profunda

como la grieta que hoy produces en mi carne.

Tu boca fue una puñalada;

tu aliento el veneno que me robó las ganas.